Ninguém termina uma escada rolante com a sensação de ter subido. Você entra porque ela já está em movimento, permanece ali enquanto os andares passam e, quando chega ao alto, simplesmente desembarca. A altura mudou e você chegou a outro lugar.
Faltou a única coisa que a escada rolante nunca entrega: a sensação de ter chegado pelos próprios pés.
Há um tipo de domingo, muitas vezes depois de anos fazendo tudo “certo”, em que essa mesma estranheza aparece. A conquista é real, mensurável, talvez exatamente do tamanho que você projetou muito tempo atrás. O cargo veio, o reconhecimento veio, a vida ganhou contornos que um dia pareceram distantes. Só que o sentimento que deveria acompanhar tudo isso não veio junto.
E o vazio é difícil até de admitir, porque parece ingrato diante de tanta coisa que deu certo. Talvez o ponto cego esteja justamente aí, não no que faltou conquistar, mas em uma pergunta que foi respondida cedo demais. Antes que você tivesse tempo de descobrir a própria resposta, um roteiro já estava disponível para ocupá-la.
Existe uma diferença importante entre aquilo que nos empurra e aquilo que nos puxa. Boa parte das nossas escaladas profissionais acontece por empurrão. Você se move porque os outros se movem, porque existe um próximo degrau, porque pessoas que você admira já chegaram lá, porque parar parece perda de ambição e descer parece fracasso.
É assim que funciona o desejo fino. Ele circula rápido, é fácil de reconhecer e ainda mais fácil de copiar. Um cargo parece desejável porque aprendemos que ele é desejável. Um determinado padrão de vida se transforma em objetivo porque é nele que o sucesso costuma ser reconhecido. O desejo ganha força no olhar dos outros e, justamente por isso, pode perder força quando finalmente é realizado. Você chega e pensa: era isso?
O desejo espesso tem outra natureza. Ele amadurece mais devagar, nem sempre é simples de explicar e muitas vezes não cabe direito nas métricas que usamos para medir sucesso. Continua fazendo sentido quando ninguém está olhando, quando não há aplauso, quando não rende uma boa resposta para a pergunta “e agora, qual é o próximo passo?”. Ele não precisa da escada para existir.
O problema é que podemos passar décadas avançando movidos quase exclusivamente pelo desejo fino, degrau depois de degrau, sem fazer uma pergunta muito mais elementar: para onde eu realmente quero ir? Foi assim que, para muita gente, o sentido acabou respondido de véspera. Em vez de permanecer com uma pergunta aberta, o que é desconfortável e exige tempo, recebemos um roteiro bastante convincente: estude isso, alcance aquilo, ocupe esse cargo, conquiste aquela posição. Faça tudo direito e, em algum momento, o sentido aparecerá como consequência.
Então você cumpre o combinado. O roteiro também cumpre a parte dele: entrega o título, o salário, o reconhecimento, talvez a casa, a viagem, a segurança e a fotografia que comprova que deu certo. Só existe uma coisa que ele jamais poderia ter prometido: sentido.
Porque sentido não vem embutido na conquista. Ele se forma quando alguém sustenta uma pergunta por tempo suficiente para que a resposta deixe de ser apenas socialmente adequada e passe a ser sua.
Talvez seja isso que apareça naquele domingo em que tudo está no lugar e alguma coisa, ainda assim, incomoda. O que você sente no topo tem nome. É a conta de um sentido antecipado: a pergunta sobre o próprio desejo foi entregue a um roteiro muitos anos antes e nunca mais voltou para as suas mãos. Isso não fala de fracasso nem de crise. Fala de uma pergunta que continua ali, intacta, esperando desde o começo.
E é aqui que uma distinção começa a importar. Há quem pare de perguntar e chame isso de maturidade. Há quem continue perguntando, mas sempre olhando para o degrau ao lado, trocando apenas o objeto da comparação: outro cargo, outra empresa, outro projeto, outro padrão de vida. E há quem aceite permanecer curioso o suficiente para não correr em direção à primeira resposta disponível.
Curiosidade, aqui, não tem nada a ver com uma dica leve de desenvolvimento pessoal. É a disposição de olhar para a escada antes de continuar subindo e fazer uma pergunta simples: de quem é a escada que você está subindo?
De quem é a escada que você está subindo?
O primeiro movimento está muito antes de qualquer mudança de vida. Em vez de perguntar o que há de errado comigo para eu ter chegado até aqui e ainda não me sentir pleno, experimente outra pergunta: de quem era o desejo que me trouxe até aqui?
Ela não será respondida em cinco minutos. E isso provavelmente é uma vantagem. Uma resposta rápida demais corre o risco de ser apenas outro roteiro pronto ocupando novamente o lugar da pergunta.
Há, porém, um jeito concreto de começar. Olhe para aquilo que você persegue hoje e tente separar o que continuaria desejando mesmo que ninguém soubesse que você conseguiu, sem anúncio, sem aplauso, sem comparação, sem alguém ao lado para reconhecer a conquista.
Algumas coisas provavelmente permaneceriam. Outras perderiam boa parte da força. É nessa diferença que o desejo começa a ganhar espessura.
Não significa largar o emprego, abandonar a carreira ou recomeçar a vida.
Significa devolver a si mesmo uma pergunta que ficou tempo demais nas mãos dos outros.
E, desta vez, resistir à pressa de respondê-la.
